Тиран, я тебя бросаю (роман-намёк)

Пролог

Я похожа уже на сосиску в тесте! Мне срочно нужно голодать! Месяц. Нет, год! Нет, два года.

До дурацкого дня свадьбы остается шесть часов, а на моей тарелке остается картошка фри, надкусанный гамбургер и наполовину выпитая средняя кола. В дополнение к вредному обеду в душе застывает "желе" из чувства вины и злости на саму себя. Я в макдоналдс. На фабрике по изготовлению толстых и раздраженных детишек. И одному из этих детишек два дня назад исполнилось 20. Угадаете, кому? Рука потянулась к манящей желтой палочке. Я одернула ее с усилием.

При своей весовой категории я все равно репетирую как на празднике отказываюсь от многочисленных приглашений потанцевать. Конечно, в своих фантазиях я размера M, а не XL. Но в фиолетовое выпускное платье вряд ли влезу.

Забыла уточнить — свадьба не у меня, а у моей сестры. Мама устала повторять, что я должна встретить кого-то до торжества (под "кем-то" она имеет в виду долларового миллионера, выпускника Гарварда и топ-модель в одном лице).

Я, встречу. Конечно, встречу. Родственников со стороны невесты, которые скажут, что мне пора худеть. Или втюхивая мне какого-нибудь обувщика Хабиба, намекнут, мол, часики на станции "Одиночества" тикают так быстро, что заставляют последний мой поезд уноситься ураганом...

Однако, постойте. Что это я сразу так — с места в карьер? До 2 сентября 2002 года, злосчастного вечера в обнимку с американской котлетой, зажатой между двумя кусками мягкого теста, было ещё два месяца лета. Долгих, мучительных, больных и романтичных. О них я писала каждый божий день. В свой самый любимый и самый дорогой блокнот. О своём самом любимом и самом дорогом человеке....