La morte è intrinseca all'ignoto.
Non è morte se non muori e non è amore se non ami.
Eppure siete morti più di una volta, ne sono quasi sicura. Siete morti, vuoti, triti e ritriti.
I peli sul tuo pube indicano vita.
Ma tu non sei vita, sei abominio.
E le cellule che ballano dentro di te sono vive e corri, corri, mentre mi aggrappo.
Specchi.
Sei uno specchio e per questo sei inguardabile.
Mi specchio e mi rimiro, sono così bella. Ma tu sei bella? Non lo so.
Forse mi fai schifo e forse t'amo.
Sarà che porto una borraccia nel cuore, sarà che ti riempio di mio.
So che vuoi altro, ma fissami.
La morte è intrinseca all'ignoto e tu devi morire.
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Pezzi D'inchiostro
PoetryQuesti sono scritti (a volte poesie, a volte semplicemente pensieri) che ho scritto dal 2019 fino ad ora. Troverete perciò non uno stile ben definito, ma la mia persona, l'evoluzione della sua scrittura, in toto. Non ho ordinato i vari scritti in or...
