банально до дрожи, но намджун видит один и тот же сон на протяжении всей своей жизни, и продолжает искать кого-то в толпе каждый чёртов день.
он отчётливо помнит заезженный сценарий до самой последней секунды, и, чтобы тусклые, мрачные картинки всплыли перед глазами, уже даже не требуется смыкать веки.
смотрит на руки. видит кинжалы, рукояти которых они сжимают. лезвия привычно врезаются в ссохшиеся доски с сухим треском, и заветное окно всё ближе, а белоснежные душистые цветы лезут в лицо.
цветов всегда было слишком много. они окружали того парня везде. и обязательно белые. другие опальный графский сын не признавал, а те, что росли у дома, намджуну срезать запрещалось. приходилось взбираться по стене дома с зажатым в зубах букетиком, тщательно разысканным и собранным заранее.
он и сам был словно хрупкий белый бутон, не раскрывшийся, но с шипастым стеблем и крепкими корнями. жил в старом доме с одним единственным слугой, отречённый от дома за любовь к мужчинам, и никогда не жаловался, только часто повторял, что всё могло обернуться гораздо хуже.
намджун писал ему стихи в своём сне. неумело и смешно, но юный граф считал, что безумно романтично. ему нравилось смотреть, как суровый воин осторожно орудует кистью (не хуже, чем своими кинжалами, между прочим) и выводит иероглифы каллиграфично.
в тот вечер графу пришло письмо с единственным листом, на котором был изображён чёрный мотылёк. он трогал его кончиками пальцев, прижимал к сердцу и смотрел тоскливо.
последнее, что намджун помнит: улыбка, полная грусти, и тихий шёпот с болезненным облегчением.
"худшего сценария не избежать. надеюсь, что мы с тобой встретимся в следующей жизни, бравый воин. белый цветок приведёт тебя ко мне".
увидеть что-то больше этого никогда не получается, но намджун верит, что это не просто так ему снится, и пытается найти знаки во всём, что связано с белыми цветами.
точно так же, как и в этот раз. цветочный силуэт на белом фоне, напечатанный с оборотной стороны билета на концерт, который вертит в пальцах, сидя на вип-месте в переднем ряду.
на сцену выходит певец, совсем не похожий на его аристократа, сильный и уверенный. очередное разочарование, и намджун почти готов уйти, но звучит голос, глубокий и ласковый.
взгляды встречаются, в душе расцветает белоснежный цветок.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
