Solo es un preso más del tiempo
Pero es un amante inato del miedo
Una maleta de cartas olvidadas de rencor y algo más
Sobreviviente del pasado en un callejón sin vía
O un amante comprometido del cambio
Pero la verdad...
Más de una vez un cobarde sin criterio
Una sombra en medio del desierto
Un iluso que cree en la eternidad
Un alma rota que busca una manera de ocultar su soledad
Un cobarde que se esconde tras una máscara de identidad
No es más que la rabia escrita de un hombre muerto en vida
