Они нашли его под корнями,
Измазанного грязью и тоской.
Но под руки его не взяли,
Оставив там с самим собой.
Проходя мимо не глядели
И расходились чередой.
Его не кляли, не жалели,
Не злобой был, не добротой.
Так он оброс моховой коркой,
Так он оброс густой листвой.
Так он остался одиноким,
С душевной, мягкой теплотой.
Так будет этот стих закончен.
Продолжен, может быть тогда,
Когда распустятся над лугом
Горящие во тьме плода.
Когда разломит своим стержнем
Пустые эти небеса,
Когда окажется он верным,
Когда придут к нам все "когда".
Простите, но не будет лишним
Сказать, что время - ерунда.
Хотя, никто не будет слышать.
Такие нынче вот дела.
начало февраля, 2020
