- Y'a pas d'amour, Camille. Y'en a jamais eu. C'était toujours des "casse-toi, vas t'en!" qui se transformaient en "reste."
Il respire à l'autre bout du fil. Je peux presque sentir la chaleur de son souffle à travers le combiné. Je poursuis.
- On est sauvages. C'est ça la vérité. On est pas des p'tits bourges de place Vendôme, cigare à la bouche et Rolex au poignet. Nous on pétarade sur des voitures volées et on fume des roulées. Putain, Camille. Me dis pas que t'y a cru...
Il rit. D'un rire franc. Inattendu. Je me fige, comme si son rire glacial venait de me gifler. Je sens encore le picotement sur ma joue.
- J'ai toujours su qu'on marchait sur des œufs. Et maintenant, c'est fini, ma belle. Y'a plus rien à sauver, si ce n'est les maux. Alors on parle, espérant que le verbe nous sauvera du mal, qu'on pourra hurler à l'injustice si on manie la langue comme des riches, des bien-nés.
Il se tait un instant puis :
- Delphine, j'ai toujours su qu'on était en train de mourir, lorsqu'on criait à la vie.
...
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Téléphone Rose
Romance« Quand des paroles indicibles sont murmurées au milieu du silence de la nuit.» - Dis moi qui tu aimes.
