День не знаю какой, а
Серое солнце светит по-прежнему,
Я до сих пор предаю значение только внешнему.
От дыма и пепла слезятся глаза:
Жизнь — непрерывная чёрная полоса.
Южный ветер впивается в кожу и вовсе не греет,
Как когда-то я, так и сигарета тлеет.
Дрожь в руках, бирюза вен всё о прошлом твердят.
Я другого распну и сожгу, но не буду снова распят.
Внутри каждого есть сладкая боль незабытого,
А ты пляши на костях, убивай до конца убитого,
Не влюбляйся и научись выкидывать мусор.
Кого съесть на обед — это дело вкуса.
Здесь никто никогда не протянет руки
Тому, кто не видит мир и не слышит звуки.
Быть пустым или мёртвым внутри тяжело —
Ежедневная попытка сквозь слезы жевать стекло.
И мой словесный плевок — это твой абсолют,
Кровоподтеки и шрамы одиночеством отдают.
Но я только червь и, похоже, растоптан толпой
В тот день, но не помню КАКОЙ.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Косноязычие
Poetry"Я никогда не тянул на Христа И на Данко совсем не похожий. Но здесь описано, кем же я стал. Здесь причина подкожной дрожи." Я прошёл долгий путь от депрессии юношества до депрессии молодости. Вечное разочарование (в себе и окружающих) стало причино...
