Marcheuse
Elle marche,
Tout le monde la voie.
Personne ne sait d'où elle vient,
Personne ne sait où elle va.
La seule certitude c'est qu'elle est.
De son vieux jogging,
De ses vieilles baskets,
Irremplaçable passée,
L'effort enfantin,
Devient lointain.
Dans ce monde sans lendemain.
Marchand
Un panier en osier,
De vieilles baskettes cramées,
Et enfin une gourde asséchée.
Rien de plus,
Tout de moindre.
La force battue les premiers jours,
n'est plus.
C'est fruit encore juteux.
Seul trésors invendus.
Il retourne au pays,
La tête basse,
Sans bénéfices ramassés,
Sans rêves gagnés.
VOUS LISEZ
Libération de l'imagination
PoesiaBonjour, Ici j'écrirais les poèmes que je créé à mes heures perdues. Sachez avant de commencer que vous vous lancez dans un univers presque totalement inventé. Ces poèmes ne sont que des phrases formées de la libération de mon esprit qui est, je d...
