in another life/ parte 2

Cap:1

oi gente, passando aqui para avisar, que eu estou apenas traduzindo essa fic, essa história NÃO É MINHA!!
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Seis meses após o incidente, Akaashi se muda. A separação ocorre sem intercorrências. Seus pais não questionam o motivo de sua decisão repentina. Só existe uma compreensão silenciosa de que era inevitável.

Seu novo apartamento está situado no quinto andar de um arranha-céu nos subúrbios de Tóquio. Custou-lhe uma fortuna. Nos últimos meses, ele economizou uma parte ganha com seus estágios para finalmente seguir com o plano.

O plano.'

É simples.

Continue vivendo.

Um plano simples e difícil.

Ele acende um cigarro e dá uma tragada. O sol está se pondo. Fica como sempre, como se o único que mudou permanentemente fosse ele.

A varanda é a única parte do apartamento que não lembra Akaashi de uma prisão. Ele nunca esteve dentro de uma prisão e sua casa não se parece em nada com as prisões retratadas nos filmes, mas a semelhança pouco importa, não é? Qualquer lugar que você não possa respirar é uma prisão. E para Akaashi, isso agora é a maioria dos lugares em sua vida.

Uma lista resumida dos lugares em sua vida:

O apartamento. Ele chama isso de caixa. Box geralmente é um cara muito limpo, do tipo com brochuras organizadas em ordem alfabética e sem roupas espalhadas pelo chão. Alguns diriam que ele está muito limpo. Akaashi gosta um pouco dele, se for honesto. O tipo de gosto relutante que você desenvolve por um gato particularmente mal-humorado.
Casa velha. Akaashi pode ter se mudado para sua própria casa, mas isso não significa que seus pais não vão esperar que ele os visite uma ou duas vezes por semana. Ele não se importa; é apenas uma viagem de trem. E isso é o máximo que ele pode fazer por eles, de qualquer maneira. Eles estão sendo surpreendentemente atenciosos com toda a sua 'situação', por assim dizer. Embora não tenham a menor ideia de como está a situação do que há seis meses. Ainda assim, eles dão a ele espaço e tempo. Talvez, mesmo as criaturas mais densas possam reconhecer os sinais de dor.
Apartamento de Kuroo. Que também pode ser considerado o apartamento de Kenma. É um pouco mais longe, apenas uma parada de Shinjuku. O trajeto leva mais de 45 minutos. Para compensar, a dupla geralmente faz planos com antecedência para se encontrar com Akaashi em algum lugar no meio. Eles passam as noites juntos e depois voltam para casa. Às vezes, eles vão a um bar de karaokê. Às vezes, eles vagam sem rumo pelas ruas até se perderem. Kenma não os segue nessas aventuras noturnas.
Hospital. Um trabalho real. Finalmente. Os estágios em seu currículo podem ou não ter impressionado. Paga bem, então Akaashi não reclama. O fedor de remédios que antes o repelia agora se tornou parte dele. Às vezes, ele fica deitado na cama à noite e sente o cheiro nas mãos. Nas profundezas de suas células. Desinfetantes e desinfetantes. Casa.
Akaashi acerta o cigarro e uma longa corrente de cinzas cai na lata de cerveja vazia. A vista da varanda o deixa em conflito. É o assento barato dos estádios: você entende a essência do jogo, mas é só isso. Akaashi pode entender que o sol está se pondo, mas o próprio sol está escondido atrás do prédio em frente. Ele observa o ouro derreter pelas janelas de vidro, depois desaparecer abruptamente, engolido pelo concreto.

Uma luz acende na janela oposta. Um olhar amarelo constante. O crepúsculo desce e mais luzes se seguem. Alguns minutos se passam, então escurece. Centenas de olhos amarelos brilhando na noite. Eles olham para ele e ele olha de volta.

Akaashi respira fundo e se permite pensar no nome.

Bokuto.

Ele espera. O relógio de cabeceira marca a hora. Cinco segundos, depois dez.

Bokuto.

Um gemido se solta e é imediatamente abafado por buzinas e sirenes distantes abaixo. Outro grito abafado pelo braço. Akaashi prova as fibras soltas em sua manga. Ele enxuga os olhos freneticamente enquanto as lágrimas caem, arrancando algo enquanto elas vão embora.

O colapso dura no máximo dois minutos.

O relógio apita sete vezes e Akaashi se endireita. Todas as noites ele se enrola na amurada e se permite chorar. Um ritual que ele pratica religiosamente desde o incidente. A duração de suas lágrimas diminui a cada dia que passa. Passou de algumas horas para alguns minutos, tudo no espaço de seis meses. Chegará o dia em que ele não mais desmoronará pensando no nome. Akaashi não sabe quanto tempo isso vai demorar. Pode ser daqui a anos, pode ser amanhã. O tempo parece parar de importar quando você está de luto.

Akaashi está de luto? Talvez ele esteja. Ele não pode saber com certeza, ele nunca chorou por ninguém antes. Mas deve ser disso que falam toda a grande literatura e arte: luto. Perda.

Ele apaga o cigarro. Bem, vamos ver o lado bom. Ser capaz de prantear alguém como Bokuto é em si um privilégio, não é?

Patético.

Ele discou o número de Bokuto um mês após o incidente. Uma voz automatizada disse a ele que não existia mais.

Patético.

Alguém no funeral contou que o menino “morreu feliz”, Kuroo disse a ele.

Patético.

Akaashi tem um desejo breve, mas forte, de correr até o telhado e gritar a plenos pulmões.

Quem se importa se ele morreu feliz? Eu queria que ele vivesse feliz! Eu queria que ele vivesse, caramba!

Alguém no prédio oposto começa a praticar violino. Escalas. As mesmas notas em loop, soando melhor a cada toque.

Akaashi entra e fecha o mundo para trás. A música fica fraca.

Ele se joga na cama e envolve o cobertor. Um azul escuro, desbotando nas bordas após várias lavagens. Já não cheira a Bokuto.

“Não me julgue, Box,” Akaashi murmura para a lã. “Estou fazendo o meu melhor aqui.”

Box não responde. O relógio continua correndo.