Моя любовь моей подобна тени

Приватность снов

— Он мне снится. — Взгляд задумчивый, сосредоточенный. 

— Она мне снится. 

— Мужчина. 

— О, в твоём возрасте совсем нестрашно! — с насмешкой, с ноткой зависти. 

— Ты не так поняла. 

— Девушка. — Ждёт реакции. 

— О, Монсеньор, не при вашем чин, — слегка разочарованно, нужно быть осторожнее. 

— Вы не так поняли. Я не знаю, кто она. 

 — Что значит, не знаешь? Как он хоть выглядит? 

— Немолодой. — Надо сказать, что старше на четыреста четырнадцать лет. — Точнее... я не знаю! По нему не скажешь. 

— Ты наверное где-то увидела похожего. Вот и образ в голове. 

— Да не видел я её, с чего вы взяли? — Внезапный всплеск возмущения. 

— Нельзя считать это фантазией. Если вам не хватает собеседников, попросите кого-то из придворных, примите пару приглашений. 

— Нет, это не общение. Скорее краткие наставления. 

 — И что он говорит? — уже с интересом. 

— Обычно... что-то умное, — говорит тише, это почти сокровенное. — Знаешь, он помогает мне время от времени. Советует. Недавно напомнил, что я давно ничего не читала. 

— Читала? — Усмешка. — Зачем женщине чтение? Скажите, пусть вышивает и почаще молится. Нечего занимать умы достойных мужей. 

— Она и так всегда вышивает. — Смотрит на свои руки, вспоминает образ. — Это что-то вроде её профессии. 

— Ах, — выдыхает, — не благородная. Теперь всё легче! 

— С титулом — это хорошо! — почти удивляется, звучит слишком сказочно даже для сна. 

— Говорят, он пишет стихи. — Откидывается на спинку стула. — Но мне интереснее наблюдать за войнами, что он ведёт. За тем, как говорит с королём. 

— Выдумала себе политика? — смеётся. 

— Я не выдумывала, — тихо, уже серьёзнее. 

— Она из благородных, но не наших, — хмурится, пытаясь сформулировать правильно. — Вроде уже обедневших. 

— Иностранка? 

— Было бы всё так просто! — громко, на всю комнату. 

— Вы на французском говорите? 

— Не знаю. Просто как-то понимаем друг друга. И других я тоже понимаю. 

— Другие не советуют тебе читать. — Ухмылка. — А может тебе его просто загуглить? 

— Нет необходимости, — язвительная улыбка. 

— Искали её в родовых книгах? 

— Зачем мне искать ту, что ещё не родилась? — искренне удивляется. — Я всё равно не доживу. 

— Даже так, Монсеньор! — смеётся, смелее прежнего. — Бросайте. У вас из-за неё мигрень. 

— Не правда, мигрень была и раньше. 

— Была бы возможность поговорить подольше, я бы столько хотела знать! Столько могла бы спросить. 

— Он не скажет того, чего ты не знаешь. — Смотрит как на ребёнка. — Часть твоей фантазии, не больше. 

— Все сны — часть нашей фантазии. — Тяжело принять очевидное. 

— Надеюсь, он снова приснится сегодня. 

— Спокойной ночи. — Кивок головы в качестве прощанья. Собеседница уходит. 

— Скажите, что вы не верите снам! Побойтесь Бога, это ересь! А вы...

 — Я знаю, кем являюсь, не напоминайте! Идите. Всё сказанное здесь — забудьте. — Встаёт, шаг в сторону, ещё один, ещё. — Мне есть чем заняться этим вечером, помимо дел какой-то там студентки.

 — Спокойной ночи, Монсеньор. — Больше лучше не уточнять. Собеседник уходит. 

 — Приснитесь мне? 

  — Когда-нибудь, мадам. 

— Пока что... мадемуазель.