Plume

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J'aime le bruit de ces pages, aussi blanches que les quelques nuages qui parsèment le ciel d'aujourd'hui. Les feuilles glissent entre mes doigts à mesure que je feuillette le lourd ouvrage ; ça y est, j'ai ce qu'il me faut.
    
    Alors que mon regard se promène sur le papier, les mots se mettent à danser devant mes yeux. Et puis, plus je lis, plus je me dis que ces quelques lignes, c'est moi.
    
    On ne me voit pas, on ne m'entend pas.
    Je flotte au gré des saisons dans le courant de ma vie, discrète, légère, invisible.
    Je m'appelle Plume.
    Et je crois que je colle parfaitement à ma définition.
    
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Table of contents

J'aime le bruit de ces pages, aussi blanches que les quelques nuages qui parsèment le ciel d'aujourd'hui. Les feuilles glissent entre mes doigts à mesure que je feuillette le lourd ouvrage ; ça y est, j'ai ce qu'il me faut.
    
    Alors que mon regard se promène sur le papier, les mots se mettent à danser devant mes yeux. Et puis, plus je lis, plus je me dis que ces quelques lignes, c'est moi.
    
    On ne me voit pas, on ne m'entend pas.
    Je flotte au gré des saisons dans le courant de ma vie, discrète, légère, invisible.
    Je m'appelle Plume.
    Et je crois que je colle parfaitement à ma définition.
    
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