The Blood of White Beast
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Petite, mon père me racontait souvent l'histoire d'autres mondes. Où la magie faisait danser la nature, illuminait les cieux d'une centaine de couleurs et où les créatures magiques vivaient librement par milliers. Parfois, il m'arrivait de me demander à quel point la vie là-bas devait être belle. À quel point aurais-je été libre dans cet imaginaire semblant bien trop parfait à mon goût.
Et puis une après-midi, alors que la pluie tombait abondamment et que le vent avait l'odeur de la suie.
Notre père est mort.
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