En ese terrible desierto, bajo la pálida mirada de la luna, caminan los muertos. Vagan por las cambiantes dunas de la noche sin aliento ni viento, blandiendo armas de bronce en un desafío burlón y un amargo resentimiento por la vida que ya no poseen. Y a veces, con voces secas y espantosas, como el susurro de los juncos quemados por el sol, susurran la única palabra que recuerdan de la vida. El nombre de aquel que los maldijo a la existencia, más que la muerte pero menos que la vida. Susurran el nombre, Nagash...