El hombre se mira y no se reconoce,
sombra de sí mismo en la bruma triste,
dentro de su pecho late un corazón falso,
eco hueco de mentiras y disfraces.

Sus palabras, veneno dulce y embriagante,
ocultan la podredumbre de su esencia,
cada sonrisa, cada gesto, una farsa,
en el teatro macabro de su existencia.

Oh, alma mía, ¿quién eres en realidad?
¿Esa figura pálida que tiembla en el reflejo?
¿O el monstruo escondido bajo la piel,
que ruge en la noche, sediento y grotesco?

La verdad se oculta tras velos de hipocresía,
y la esencia, pura y podrida, se retuerce,
fingir el ser, cruel arte del hombre moderno,
que en su propio engaño se consume y perece.