Me llamo a mí mismo el forense de las causas perdidas, pero en el DNI pone que soy un tipo de treinta y dos años criado en las calles de Madrid. Blanco, hetero y con la paciencia bajo cero. He crecido pisando un asfalto que huele a meados y humo, viendo cómo la ciudad y la literatura se llenaban de ofendiditos de cristal fino.
No soy un puto bardo; soy un carnicero con un teclado sucio. Escribo porque es más barato que pagar a un psicólogo y menos ilegal que romperle la cara a los hipócritas que romantizan la miseria desde sus teléfonos móviles.
Destripo la doble moral, el postureo y esa necesidad patética de aplausos. Si buscas poemitas de amor y palmaditas, te has equivocado de barrio, colega. Aquí solo hay fango y verdades que escuecen. Yo pongo la sal, tú pones la herida.