Je vais avoir seize ans mardi.
Une énorme étape dans une vie, je suppose.
Il y a un an, je ne savais pas ce qui allait m'arriver et j'aurais jamais cru être ce que je suis aujourd'hui.
Puisque, déjà quatre ans que je me bats contre mon mental.
Je me rappelle les larmes de joie que j'avais eue la première fois que j'ai cru être guérie, et les larmes de douleurs quand j'ai compris que finalement ; ce n'était qu'un pansement posé sur une énorme plaie.
Une rechute parmi tant d'autre finalement.
Déjà, neuf mois, que je me bats contre ma mère pour qu'elle comprenne que ma transidentité n'est pas seulement une histoire d'opposition. (N'essayez pas de comprendre.)
Et après quatre rechute, quatre TS, un médecin de famille spécial, une hospitalisation, un changement d'établissement scolaire, je vais mieux. Même s'il me manque un bout de chemin pour guérir, étrangement, je vais mieux.
Même si le soir, mon corps m'envoie des messages et que mon esprit entremêle le réel et l'imaginaire ; je vais mieux et je suis fier de moi.