Bú.

“Me lleno de ira. Querría comprender todo, saberlo todo, cumplirlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero no tengo nada de todo esto, nada, nada. Estoy anulado por la idea de que querría tener, poder, sentir. 
          Mi vida es un inmenso sueño. Pienso, en ocasiones, que quisiera cometer todos los crímenes, todos los vicios, todas las acciones bellas, nobles, grandes, beber la belleza, la verdad, el bien, de un sólo trago, y dormirme después para siempre en el seno de la Nada. 
          Déjenme llorar.”

I'm going under 
          Drowing in you
          I'm falling forever

Hoy una parte de mí ha muerto. Y no puedo llorar. Porque olvidé todos los sinónimos de "tristeza".

Cuanto más profunda es la herida, más privado es el dolor.

“El error está, tal vez, en el hecho de que yo exijo demasiado de mí. Debiera partir de mi carencia de voluntad y de mi odio al trabajo y al estudio. Me gusta soñar, y a veces leer, y a veces escribir. He aquí todo. (Me sube la angustia.) Ahora bien: yo me hice un arquetipo de mí misma, intento alcanzarlo y no puedo, lo que es señal de su inautenticidad. Necesitaría una temporada de descanso, es decir, no hacer nada por obligación ni por causas o intereses externos. Esto que digo es muy serio. De otra manera, tal vez enloquezca. Pero no me importa: no sé tomarme en serio.”

I’ve always loved the idea of not being what people expect me to be.

I'm dying, praying, bleeding and screaming
          Am I too lost to be saved?
          Am I too lost?

En algún momento, quizás,
          toda esta tristeza se aparte de mi.
          
          O tal vez, sea parte de mi.