Sie lag dort auf dem Tisch, blass, zu still für jemanden, der noch vor wenigen Minuten mein Leben gewesen war. Mir war egal, dass die Welt um uns herum zusammenbrach, dass Männer schrien, dass die Garde meinen Namen rief, dass mein eigenes Ende bereits beschlossene Sache war.
„Hör mir zu", brachte ich hervor. Meine Stimme war kaum mehr als ein raues, gebrochenes Flüstern, das nur noch von Verzweiflung getragen wurde. „Du bleibst hier. Du bleibst bei mir. Du gehst nicht einfach weg, Florence."
Ein bitteres, kaum merkliches Lächeln zuckte über meine Lippen, das mehr Schmerz als Hoffnung war.
„Ich komme zurück, weil ich es dir versprochen habe."
Meine Finger verharrten an ihrer Haut, als müsste ich mir ihre Existenz ein letztes Mal einprägen.
„Also wag es nicht, vorher von hier zu verschwinden, hörst du."
Ich beugte mich noch ein Stück tiefer und küsste sie. Nicht sanft wie eine Erinnerung. Sondern fest. Wie ein Schwur. Wie etwas, das sich in die Welt brennen sollte, damit selbst der Tod es nicht auslöschen konnte.
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