Escribir es una de las actividades más solitarias del mundo. Una vez cada dos años, me pongo frente al ordenador, miro hacia el mar desconocido de mi alma, veo en él algunas islas -ideas que se han desarrollado, y están listas para ser exploradas. Entonces cojo mi barco -llamado palabra- y decido navegar hacia aquella que está más próxima. En el camino, me enfrento a corrientes, vientos, tempestades, pero sigo remando, exhausto, ahora ya consciente de que me he apartado de mi ruta, la isla a la que pretendía llegar ya no está en mi horizonte. 

Aún así, ya no puedo volver atrás, tengo que seguir de cualquier manera, o me perderé en medio del océano -en este momento me pasan por la cabeza una serie de escenas terroríficas,  como pasar el resto de mi vida comentando los éxitos pasados, o criticando amargamente a nuevos escritores, simplemente porque ya no tengo valor para publicar nuevos libros. ¿Mi sueño no era ser escritor? Pues debo seguir creando frases, párrafos, capítulos,  escribiendo hasta la muerte, sin dejarme paralizar por el éxito, por la derrota, por las trampas.  En caso contrario, cuál es el sentido de mi vida...

Paulo Coelho 
             ~  El Zahir ~