Myrtle

رسالة لا تحمل اسمًا، لا عنوانًا،
          هائمة في فضاء الكلمات كأنها لا تنتمي إلى الأرض.
          كُتبت لا ليردّ عليها أحد، بل لتُنقذ من كاتبتها.
          
          كسرتُ قلماً،
          فتناثر الحبر على الورق كدمعةٍ أخيرَة،
          هل ستفهم الحروف؟
          هل سترى الرسوم؟
          منذ متى رأيت قلبي حتى ترى ما خُطّ عليه؟
          
          غريب أن الجميع لاحظوا جمالي حين غبتَ،
          قالوا إنّ عينيّ صارتا أفتح لونًا،
          ألم تكن تقول إنّهما قاتمتان؟
          لِمَ اختلفتا حين اختفت صورتك من داخلهما؟
          لِمَ تغيّر كلّ شيء برحيلك؟
          لِمَ بدأ الجميع يناديني بـ "مارلينا" بعد أن كنتَ تهمس "كورالينا"؟
          أليس الاسمان من ذات الجذر؟ أليس كلاهما أنا؟
          فكيف اختلفا اليوم؟
          أهو بسببك؟ أم بسببي؟
          لكن... ليس هذا ما أردت قوله.
          
          أمس، أو ربما اليوم...
          أنهيت رواية أخرى، دسمة هذه المرة، ليست كخرافات التطبيق البرتقالي.
          رأيت نفسي فيها، لا في الخلفيات هذه المرة، بل في البطل ذاته،
          في "براين" الذي سُلب منه كل شيء فجأة،
          ثمّ وجد نفسه مسؤولًا عن عائلة لم يطلبها،
          يجرّ أقداره بصمت، ويخفي الدموع خلف عينيه،
          وقد أحبّته "لورين"، كما لم يحبّني أحد.
          
          لماذا رأيت نفسي أيضًا في "لورين"؟
          وفي صغيرتها "كايلي"؟ تلك الطفلة التي ترى بقلبها رغم عماها،
          أأنا عمياء هكذا؟ أأنا مرفوضة كما كانت؟
          لكن لماذا لم تكن أمي مثل لورين؟
          تشبهها في ضعفها، نعم، لكنها لم تكن حضنًا دافئًا لطفلتها يوماً.
          لا أذكر اسم الرواية، كالعادة،
          لكنني أذكر أن في العنوان كلمة "نور"،
          "من الظلام إلى النور"...
          كأنها تقول لي: ما زال فيكِ بقية.
          
          وهكذا... سمعتك مرةً تنصحني أن أبتعد عمّا يؤذيني،
          وفعلت.
          ابتعدت... عنك.
          
          كنت تخاف تحليلي، تخاف نظرتي العميقة للأشياء،
          واليوم تُصفّق لي صديقة لأنني قرأت نهاية الأحداث من أوّل سطر.
          فلم أصررت على تمثيل دور الحبيب،
          وأنت لا تحب؟
          لِمَ لا تزال تراقبني؟
          أنت لست "لورين"، لم تكنها قط،
          لأن لورين أحبّت "براين" بكل وجعه...
          وأنت لم تحبّ سوادي.
          
          وسأترك لك كلمات...
          لا لأنك ستقرأها، بل لأنني بحاجة أن أكتبها،
          وسأخبئها في أماكن لن تصلها،
          لكن ربما... في وقتٍ ما، ستعثر عليها.
          
           "سأترك لك كلمات،
          تحت بابك، تحت العتبة، بين الجدران،
          سأخفيها بصمت،
          حتى تجدها، عاجلًا أم آجلًا."
          

أقرأ الآن حكايةً لا تلهث وراء الإثارة، بل تسير بخُطى ثقيلةٍ على أطراف الصمت، حيث تموت زوجة الأب عبر أربعة فصول… ومع كل فصل، يذبل شتاءٌ، وينهض ربيعٌ تُهيّئ له الأرض، كأنها تُمهّد لوداعٍ أخير.
          
          الرواية ليست صاخبة، قد يراها الكثيرون باردة كثلج فبراير، لكنني وجدتُ بين سطورها مشاعر تهمس كما لو أنها محاورة تحت سطح المحيط، صراخها مكتوم، وعواطفها لا تصعد إلى السطح، لكنها تخترق القلب دون صوت.
          
          في أحد الفصول الأربعة، تذوقت شيئًا من دفء العائلة، فتسللت إلى روح الطفل جيرمي، الحماسي التملّكي، الساذج أحيانًا، وكونت صلة متينة مع أخيه التوأم جوشوا، النقيض الكامل، الحامل لصدى شخصية أبيه.
          
          ثم زارها إيدن، صديقها الوحيد، الطبيب الوحيد، حامل النبأ الأسود: سنة واحدة متبقية، لا أكثر.
          
          لم تثر، لم تلاحق الحقيقة، لم تحاول كشف من دسّ السمّ في شرايينها بصمت. ربما كان اسكيل والدها، أو زوجها الذي اقترن بها زواجًا سياسيًا لخنق عدوّه… لكن هيلينا؟ اكتفت أن تعيش ما تبقى، أن تحب بصمت، أن تذبل كزهرة في خريف ناعم، أن تموت كالنبات، في سكون الأرض، بلا ضجيج.
          
          هيلينا… المرأة التي سُلِبت حقوقها كأنها لم تولد لاستحقاق، التي حين حان وقت الفقد، وجدت أخيرًا في الفقد شكلًا من أشكال الحياة.
          أشعر بتعاطف يربكني. ربما لأني لا أريدها مذنبة، لا أريدها ثانوية، لا أريدها ظلًا في حياة الآخرين.
          
          ربما، لأنني رأيت فيها إنعكاسًا لما كنتُه يومًا.
          
          كنت أودّ أن ترتمي في حضن زوجها، رغم بروده، أن تلجأ إليه كبطلة رومانسية متعبة. لكن شبح ماضيها، وصورة هيلينا الأولى، كانت أكبر من أحلام المراهقة، وأثقل من صوت الأمل.
          
          أيتها الزوجة الحنون…
          أتمنى لكِ نهاية لا تشبه الفراش الأبيض والموت النظيف.
          أتمنى أن تنهضي من بين الرماد، ولو لمرّة، وتختاري الحياة، لا كما كُتبت لكِ، بل كما تستحقين.
          
          ربما غضبي منها… هو غضبي من نفسي.
          من ذلك الجزء الذي يشبهها، وأخفيه بعناية خلف القصص.
          

Some forsake longevity
          Then fading to dust
          Some fall for eternal sleep
          Their eulogies turn into gleaming stars 
          
          Will they meet in stars again
          Or gone with the wind
          

She said "being this young is art", it's not .

أًهلاً أختي وعذرًا على المقاطعة ولكنني أتيت وللحصانةِ طالبة، فهل كنتي لروايتي ناقِدة ولسطورها قارئة؟  :)
          
          "قلب الرماد{Hert of ash}"

شتاي

رائعة الرواية ليل واحدة في بيتنا القديم 
          ولكن ليتك لم تتركي نهاية مفتوح 
          اقصد ذالك الرجل ذو رأس الكبير ...
          اخبريني ما يمكن أن يكون 

@ _Queen5_  you're welcome