Nació de la nada, del pensamiento errante,
del susurro de ideas que nunca fueron voz.
Fue sombra en la luz de un cielo distante,
donde las estrellas lloran su propio adiós.

Constelaciones se tejen en lágrimas frías,
testigos inmóviles del tiempo fugaz.
Vieron reinos alzarse, fundirse en cenizas,
y nombres desvanecerse en un eco voraz.

Mas ni ellas resisten al filo del Arte,
tallado en un metal más frío que el hielo,
más eterno que dioses, más duro que el alma,
cuyo brillo desafía incluso al acero.

El mundo lo vio y lo llamó fortuna,
mas el arte no busca el juicio del sol.
Es un eco forjado en la nada infinita,
más duradero que la humanidad y su voz.