Quarante-trois ans  à rêvasser, à vivre des voyages imaginaires, à lire des dictionnaires en allant de mot en mot. Vingt-cinq ans à tirer sur mes songes pour les coucher sur une page. Vingt ans à vider des bouteilles pour y glisser des messages.

Et les voici, mes bouteilles. Puissent-elles faire bon voyage.

Attention, toutefois. Elles contiennent souvent des monstres, des cauchemars, un peu de poison, beaucoup d'encre et parfois un reste d'alcool.

Vous m'en direz des nouvelles.