Escribo porque las palabras son lo único que me queda cuando el silencio se vuelve insoportable. Cada letra que trazo es un eco de aquello que no puedo gritar, un intento de comprender lo incomprensible: la vida, la muerte, y todo lo que ocurre en ese breve parpadeo entre ambas.

Mis historias no buscan consolar, tampoco buscan respuestas. Son preguntas, cicatrices abiertas en el papel que sangran pensamientos imposibles de contener. ¿Por qué los seres vivos amamos con una intensidad que nos destruye? ¿Es la vida un regalo o una condena? ¿Y la muerte? ¿Es el acto de mayor amor o el golpe más cruel que podemos soportar?

Escribo sobre el dolor porque lo conozco. Porque cada ser vivo lleva dentro la herida de su mortalidad. Y aun así, seguimos. Nos aferramos al amor, sabiendo que puede rompernos. Elegimos la vida, sabiendo que el final es ineludible. ¿Qué clase de criaturas somos, que avanzamos hacia lo inevitable con las manos llenas de esperanza y miedo al mismo tiempo?

Mis palabras no son más que reflejos. De mí, de ti, de nosotros. Escribo sobre los actos de amor que se disfrazan de sacrificio, sobre la muerte como un susurro que siempre nos acompaña. Y sobre la vida, ese hilo frágil que a veces parece tan hermoso como insoportablemente cruel.

No tengo respuestas. Solo preguntas que dejo flotando en mis letras, esperando que alguien más las escuche y se atreva a sentirlas. Si mis historias terminan siendo tristes, es porque la tristeza nunca miente. Es lo que somos, lo que vivimos, y lo que dejamos atrás.