Je n'aurais jamais imaginé écrire un livre.
Moi, la mauvaise élève en français, celle qui confondait tout.

Et puis une nuit, j'ai écrit.
Pas un roman. Une lettre.
Pas pour celui qui m'a détruite... pour l'autre.
Celui qui a réveillé une femme que je ne connaissais pas.

Mais la lettre a brûlé.
Les mots, eux, ont survécu.
Ils sont devenus L'Œuvre Interdite.
Elle ne m'appartient plus.

Elle appartient à celles qui ont aimé trop fort,
qui ont tout donné, tout perdu, tout recommencé.
À celles qui, malgré tout... y croient encore.

J'écris des histoires viscérales, sensuelles, dangereuses.
Pour celles qui n'ont plus peur de se regarder en face,
qui ont chuté,
et qui rêvent encore de succomber.

Je n'écris pas des romans.
J'écris des tempêtes.
Trop cru pour les cœurs sages, trop intense pour les amours tièdes.
Si tu veux une histoire gentille, ne l'ouvre pas.

- Madame H.