Une nuit, j'ai écrit.
Pas un roman. Une lettre.

Mais la lettre a brûlé.
Les mots, eux, ont survécu.
Ils sont devenus L'Œuvre Interdite.

Je n'écris pas des romances.
J'écris des tempêtes, viscérales. Des obsessions  dangereuses où l'amour fait mal, consume et ne pardonne pas.

Bienvenue dans l'Interdit.

- Madame H.