Je n'aurais jamais imaginé écrire un livre.
Moi, la mauvaise élève en français, celle qui confondait les temps et les règles.

Et pourtant, une nuit, j'ai écrit.
Pas un roman. Une lettre.
Une lettre pour lui... pas pour celui qui m'a détruite... pour l'autre. 
Celui qui a fait surgir cette femme dont j'ignorais l'existence. 
Et la lettre a brûlé. Mais les mots ont survécus.

Ils sont devenus L'Œuvre Interdite.
Aujourd'hui, elle ne m'appartient plus.

Elle appartient à toutes celles qui ont aimé trop fort.
À celles qui ont tout donné.
Tout perdu.
Tout recommencé.
Et à celles qui, malgré tout... y croient encore.

Un roman viscéral, sensuel, dangereux,
pour celles qui n'ont plus peur de se regarder en face,
qui ont aimé jusqu'à la folie,
qui ont chuté,
et qui, au fond, rêvent encore de succomber.

Je n'écris pas des romans, j'écris des tempêtes.
Trop cru pour les cœurs sages, trop intense pour les amours tièdes.
Si tu veux un roman gentil, ne l'ouvre pas.

L'Œuvre Interdite - une chute volontaire.

- Madame H.