في مكانٍ ما من داخلي، هناك نهر.
لم يشرب منه أحد، ولم يَرَ مجراه أحد، لكنه يتحرّك ببطءٍ منذ خَلقت.
يحمل معه أشياء لم أسمِّها: رؤى، خوفًا قديمًا، أسماءً منسية، وخرائط لأماكن لا أعرف إن كنتُ عشتُها أو حلمتُ بها.

هذا النهر لا يصبُّ في البحر.
كلما اقترب من الانسكاب، ينحني ويعود للداخل.
وأنا... كلما كتبتُ، كان ذلك مجرّد محاولة لأرسم له مصبًّا على الورق.
وربما لهذا... أكتب.
                                                                                  لا تفكر في الواقع تعال معي للخيال بين الستور ربمّا نجد لهُ مجرىَ ينسكب بِه 🪷