أدونيس

ياز اذا رجعت، كلمني على الحائط حقي، أو رد على هذي الرسالة بإشارة لحسابي عشان يطلع ردك عندي..

ياز، مو لاقيه حسابك تويتر!.

صار زمان .. عن احساس الوحدة هاد .. 

كم تمنيت ان اجعل منكِ كتابا ورقيا .. حقيقة وليست خيال .

قَالُوا: إِنَّ الوَقْتَ كَفِيلٌ بِالنِّسْيَانِ،
          وَقَالُوا: إِنِّي تَجَاوَزْتُ، وَإِنَّ الوَجَعَ مَضَى وَارْتَحَلَ...
          وَلَكِنْ، فِي لَحْظَةٍ عَابِرَةٍ، لَا صَوْتَ لَهَا وَلَا مَلَامِحَ،
          سَقَطْتُ مِنْ حَيْثُ لَا أَدْرِي،
          وَانْكَسَرَ كُلُّ مَا رَمَّمْتُهُ بِوَحْدَتِي،
          وَكُلُّ مَا أَقْنَعْتُ قَلْبِي أَنَّهُ نَجَا عُدْتُ 
          إِلَى اللَّحْظَةِ الَّتِي ظَنَنْتُ أَنَّنِي نَجَوْتُ مِنْهَا،
          وَإِذَا بِي أُدْرِكُ... أَنَّنِي لَمْ أَشْفَ يَوْمًا،
          بَلْ كُنْتُ فَقَطْ أُجِيدُ التَّظَاهُرَ بِأَنَّنِي بِخَيْرٍ.

كيفك سيد يزن 

أحيانًا ، نُطفئ النور كي نرى أنفسنا بصدق ،
          نصغي للصمت ، لأنه لا يكذب .
          نتعلّق بأشياء لا تُرى ، ونكتب لمن لا يقرؤون ، لأنّ فينا حاجة لأن نكون ، حتى لو لم ينتبه أحد لوجودنا .
          
          نحن الذين ينهضون من خيبةٍ إلى أخرى ،
          بيدٍ ترتجف ، وقلبٍ يقول : لا بأس ... ما زلتُ هنا ..

استيقظتُ باكرًا هذا الصباح ، قبل أن تستيقظ المدينة ، قبل أن يُعلن الضوء عن نفسه . كانت النافذة نصف مفتوحة ، والهواءُ ينسلُّ منها بنعومةٍ شتويّة ، رغم أن التقويم يصرخ : تموز ! ... الغريب أن البرد لم يكن في الطقس فحسب ، بل في صدري أيضًا .
          
          خرجتُ من المنزل بخطى صامتة ، كأنني أهرب من شيءٍ ما ، أو ربما من نفسي . الشوارع كانت شبه خاوية ، لا شيء يتحرك إلا ظلّي . الأرصفة بدت نائمة ، والإشارات المرورية تومض بلا جمهور … والمحال موصدة ، كقلوبٍ فقدت الرغبة .

ومن عمق المقهى ،
          ينبعث صوتُ القرآن ، كضوءٍ يتخلّل الهواء ،
          كأنّ السور تنفّست بين الجدران ثم خرجت تبحث عن قلبٍ مأهول بالحيرة .
          تنساب الآيات كلمسةٍ غير مرئية ،
          كأنّها أنامل الرحمة تُمسد على أرواحٍ أنهكها التيه ..
          القهوة على الطاولة كأنّها نذرٌ قديم ،
          تتصاعد منها رائحة الحنين ،
          والهال يعزف لحنًا خافتًا في الفراغ ،
          بخارُها يتراقص فوق الفنجان ،
          ليس بخارًا ، بل شبحُ حكايةٍ لم تُروَ بعد ،
          تدور حول رجلٍ جلس في زاوية مقهى
          ينتظر شيئًا لا يعرفه ، أو يعرفه ولا يملكه .

وقفتُ أمام الضوء الخافت ، أُحادث صمتي .
          قلت له :
          لستُ متأكدًا من كينونتي ...
          كأنني نسمة عبرت حلمًا ثم نسيت أن تعود .
          كأنني لم أولد كما يولد البشر ،
          بل سقطتُ من سطرٍ شاردٍ في قصيدة لم تُكتمل .
          
          أعيش ، نعم …
          لكنني لا أتنفّس كما يتنفسون .
          روحي ضيّقة على هذا الجسد ،
          تشتاق لمكانٍ لا اسم له ، لا زمن ، لا نهاية .