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me gusta el solsticio de invierno y la pincelada de cada amanecer. 
me gusta el frío en las manos, ese que no me deja moverlas bien. 
quemarme la lengua con el primer sorbo de café, o perder el autobús por mucho que llegue a correr. 
llegar a ilusionarme y que me dejen en ascuas, 
la miel en los labios sobre la piel arrancada. 

supongo que me gusta. 
que me duela, digo. 

en las ausencias me recuerda que por lo menos 
una parte de mi sigue viva.