laborrincha

"No te despidas nunca.
          
          La hoja que el otoño desprende de la rama
          conoce los caminos del regreso."

Migraña y truena a lo lejos. Tiene que caer aquí o que me corten la cabeza, una de dos.

El sol va bajando y es la hora dulce de las mosquitas, el poleo y las madreselvas. Ya hemos ido saliendo de la presa,  el agua se aquieta, los niños  buscan sol, se marchan los de fuera y hay que subir a ponerle la cena a la vecina pero seguimos fumando y callando un rato más.

Tener de nuestro lado la razón, los DDHH y demás no desarma al adversario, mujeres. Cualquiera que incite a niñas, adolescentes y mujeres a vivir como si no existiera la violencia contra el sexo femenino, debe ser señalado/a como lo que es: un o una descerebrado/a.

Es una noche de calor y la vida se traslada fuera. Las casas vomitan a sus gentes que se instalan en los poyos y las sillas de playa, entre las ovejas cencerreantes. No solemos tener noches calurosas, más bien son de forro polar, así que se disfruta aunque nos quejemos.

El pueblo está callado y recogido a esta hora de calor y después de la noche que nos han dado los quintos. Ha fallecido Jane Birkin y a nadie le quedará igual de bien el flequillo largo con melena.

La tarde vestida de un invierno que desmiente sin piedad el verde vivo de las hojas nuevas. Llueven cuatro gotas mezquinas que no sacian a nadie. La casa gira lenta entorno a un enfermo, silencio, se vela un sueño febril. Amazon trajo un Mayakovski sin pedir disculpas. Leo suave.

A veces la tierra quema bajo mis pies…