☘   𝔐.𝒂𝐑𝐒

souvent, tu te demandes où est cette âme sœur que tout le monde te promet.
          cette personne qui pourrait te surnommer sa favorite, te serrer dans ses bras jusqu'à ce que le dernier souffle de malheur s'évapore. cette personne qui te laisserait murmurer, chanter, hurler tes problèmes, aussi futiles soit-ils, pour panser tes plaies les plus profondes.
          cette personne, elle semble si lointaine, si inatteignable, alors tu te contentes d'en imaginer les contours, en espérer la douceur, d'en peindre la voix, d'en construire l'esprit. tu te contentes de de rêver de souvenirs qui jamais n'ont existé, de t'assembler une nostalgie de toutes pièces, bercée par les mots tendres et la mélodie du cœur. 
          cet image que tu chéris, cette utopie magnifiée, elle te donne un fantôme de sourire, et une cascade de déception, ensuite. 
          parce que la plume n'est qu'un échappatoire de courte durée, et que la réalité finit toujours par retomber. 
          tu le sens, au fond. peut être n'existera-t-elle jamais. peut être n'est ce qu'un mirage. 
          
          mais tu continues. tu continues de songer à cette personne parfaite, aux rires cristallins et au confort de tes pensées, à la passion junévile et à ce monde édenique, à cette amitié rêvée ou à cet amour embelli. 
          
          parce que c'est beau. 

la musique qui suinte dans ses tympans, pulsant encre et encore, à n'en plus finir.
          c'est une boucle qui se répète, il la voit défiler devant ses yeux.
          la joie qui surgit, puis l'étau qui la submerge.
          c'en est presque effrayant, la façon dont il a l'impression d'apercevoir ces brins de lumière, d'en discerner les formes paradisiaques, et de les effleurer de la pulpe de ses doigts, du bout de ses lèvres, avant que le goût tourne à l'amer, et que la pression revienne marteler ses épaules et l'affubler d'un ennui pesant. il a pas envie. 
          comme les plantes fleurissent pour mourir ensuite, le temps le guette, 
          et il en voit plus le bout, de ce tunnel désastreux, dans lequel sa réflection le hante. 
          il voit la frontière qui se creuse en un fossé, souvent. celle qui semble se dresser entre lui et les autres, alors qu'ils discutent en riant. 
          il serait presque un croquis effacé au côté d'illustrations colorées. 
          pourtant c'est bien, les croquis. ça représente le brouillon du monde, ça montre la vulnérabilité qui se cache avant que la confiance naisse. 
          c'est beau, les croquis. parfois. 

il noit la détresse dans l'ivresse des mots,
          dans la tendresse des cœurs, dans le souffle de l'âme, 
          les paroles qu'on n'ose prononcer, qui jamais n'effleurent les lèvres, 
          les cris étouffés et les larmes silencieuses, 
          les hurlements à s'en déchirer la voix, 
          ceux qui restent enfermés dans un bric à brac de maux, qui effritent l'esprit jusqu'à ce qu'il sombre en épave, 
          
          ces non-dits il les sculpte de sa plume, au sang de son encrier, sur une mer de papier dégoulinant d'horreur,
          sur un océan de pages qui chante la solitude