❝Ele diz que a vida é redonda, que estamos presos nesta roda da vida e da morte, um círculo sem fim ... até que alguém o quebra.❞
☽ Herdeiro aparente ☽
"Você é meu," Voldemort disse gentilmente, e sorriu quando Harry se encolheu. Então, o menino co...
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Quando eles emergiram no Beco Diagonal, o sol se pôs e a escuridão começou a se espalhar pelo céu como tinta agitada na água. As ruas permaneceram calorosamente iluminadas, no entanto; as luzes se acenderam, lanternas em miniatura enfiadas em guirlandas brilhantes entre as lojas. Os caminhos sinuosos de paralelepípedos se agitaram novamente com os frequentadores do jantar. Alguns dos melhores restaurantes tinham recepcionistas em suas portas, incluindo o La Plaque, mas Voldemort não tinha planos de festejar com Harry esta noite. Festejando em Harry, talvez - em sua adorável e luminosa magia, que até agora estava alcançando a de Voldemort.
Era como se, agora que haviam se fundido uma vez, seus núcleos estivessem sempre famintos por uma fusão. Harry pode estar desviando os olhos como uma noiva envergonhada enquanto Voldemort o conduzia para fora de Gringotes, mas a magia de Harry não era nada tímida. Era uma coisa pulsante e necessitada, e a sensação de buscar a própria magia de Voldemort era tão inebriante quanto uma dose de Uísque de Fogo. Era como se Harry estivesse dizendo, apenas para os ouvidos de Voldemort, sim. Sim. Sim.
Afinal, eram almas gêmeas. Harry era seu, corpo e alma.
Tão decidido estava Voldemort em trazer Harry para casa - em abraçar Harry no escritório e fundir suas mágicas até que fosse impossível distingui-los - que ele perdeu a aproximação de um inimigo. Sua magia estava tão absorvida em sentir a de Harry que não o alertou como normalmente faria.
Uma loucura que ele, lamentavelmente, teria de remediar. Pois mal haviam saído da margem e foram emboscados por Azarias Smith, Auror, membro da Ordem e autoproclamado caçador de Comensais da Morte.
Voldemort considerou aparatar, porque Smith era um roedor nojento que não valia seu tempo. Mas isso seria muito semelhante a uma retirada, e Voldemort prefere beber ácido a dar a qualquer um dos bichinhos de estimação glorificados de Dumbledore a impressão de que ele fugiu.
Então ele ficou lá calmamente enquanto Smith caminhava até eles com aquela zombaria odiosa colada em seu rosto pálido e insípido. Harry, sentindo a mudança ameaçadora na magia de Voldemort, se recompôs também.
"Riddle," Smith cuspiu. Ele era um lufa-lufa um ano mais novo que Voldemort em Hogwarts, e odiava Voldemort também - odiava-o por ser sonserino, por ser popular, por ser das trevas e por ser o favorito de sua tia rica Hepzibah antes de sua morte. Smith suspeitou que Voldemort a assassinou, mas não havia nenhuma prova, nem nunca haveria.
Voldemort mostrou os dentes. "Smith", disse ele com polidez gotejante e açucarada. "Espero que você e os seus estejam saudáveis e felizes."
A mão de Smith se contraiu como se estivesse prestes a sacar sua varinha. "Isso foi uma ameaça?"
"Foi uma saudação civilizada, Smith, não que você reconheceria civilidade se mordesse seu nariz pontudo." Oh. Parecia que Voldemort também estava voltando ao vernáculo mesquinho de colegial na companhia de Smith. O que não deixaria a melhor impressão em Harry, mas com Smith aqui, era difícil lembrar que Voldemort não era mais um meio-sangue Sonserino empobrecido lutando constantemente para se estabelecer em uma escola que condenava sua espécie. Smith, descendente puro-sangue que era, nunca lutou para pertencer, e isso aparecia. Isso transparecia em sua arrogância presunçosa, em sua arrogância vã e meticulosa.
