Poussière du coin,
Cache un lourd secret,
Sous un drap de satin,
Elle est fermée à clef.
Mais qu'est-ce cette armoire,
Faite d'un bois d'ébène,
Où l'on mets dans ses tiroirs,
À jamais toutes nos peines.
Cette masse aux abords vide,
Mais sans une seule place,
Ne me sera jamais perfide,
Pourtant je crains de faire face.
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À tout les souvenirs négligés et ceux que nous voudrions oublier.
