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Allungo una mano verso il lato destro del letto, istintivamente.
Gli incubi mi divorano, il senso di colpa parimenti, e ho solo questo ansioso e soffocante bisogno di assicurarmi che Paul sia qui con me.
Lui borbotta qualcosa, lo ho svegliato per l'ennesima notte, ma apre gli occhi.
"Hey" mormora, stancamente.
"Hey" rispondo, e il mio vigliacco cuore corre a nascondersi da qualche parte, ermeticamente chiuso.
"Stai bene?"
È preoccupato, legge nei miei occhi qualcosa che lo spaventa.
Può riconoscervi Barcellona, le guglie di una chiesa in costruzione, le mani di Brian su di me?
Mi conosce così bene, così dannatamente bene che vorrei cavarmi gli occhi per farlo smettere di guardarmi così.
Vi legge le mie paure, legge il maledetto senso di abbandono che mi ha portato a tradirlo, a barattare il suo corpo con altri corpi, la sua voce con il silenzio?
L'ultima lite che era stata terribile, con me che gli gridavo che avrei scaraventato i Beatles nel cesso, lui compreso, e le nocche di Paul che mi sbattevano sulla mascella; inaspettate, impensabili.
O forse vede solo il buono, come è suo solito, e vede il mio pentimento, il fil di ferro che indissolubilmente a lui mi lega, l'amore tossico con cui lo amo, il mio cuore gonfio riposto accuratamente fra le sue mani.
Sono quasi rassicurato, sto quasi per rispondergli che sto bene, che tutto va bene, che non lo lascerò mai più, quando noto i suoi occhi riempirsi di lacrime trattenute.
Ha capito.
Sa.
"Non hai idea, John, di quello che stai facendo" dice, e posso sentire distintamente il mi che ha omesso.
Piango con lui, perché un'idea la ho, e sto distruggendo tutto, e non lo merita, non lo merito, non lo meritiamo.
"Ti amo" singhiozzo, "Ti amo. Ti amo. Ti amo" e non c'è niente di più vero di queste parole.
Sorride tristemente, non risponde.
Non mi crede più.
Note
Va la Paulie quante storie per un bocch- nulla sCUSATE.
Si, l'angolo autore è dedicato solo a scrivere questa cringiata.
