One drink (yelenaxFemreader) - tradução.

Chapter eight

Matthew

Meus olhos se acomodam com à luz fraca do quarto, minha cabeça dói e posso sentir as bandagens cobrindo quase todo o meu corpo, além disso, meu pescoço está incrivelmente dolorido. Tento mover meus braços e pernas para sair da posição desconfortável, mas estou amarrado a uma cadeira. Tento respirar fundo, mas imediatamente me arrependo quando tudo que sinto é de produtos químicos e umidade.

Consigo me lembrar de como acabei nessa situação e, honestamente, não sei como me envolvi tão profundamente nessa bagunça.

Eu olho ao meu redor, há apenas uma lâmpada pendurada sobre uma porta de metal na minha frente, o resto são pisos e paredes de concreto nu. Bem, que mau gosto na decoração da casa.

Percebo uma câmera em um dos cantos da sala, uma luz vermelha está piscando ao lado de sua lente.

—Isso não é jeito de tratar uma dama!— grito com quem está por trás disso, testando-os.— Estou sentindo ódio esmagado agora? Ou isso é pessoal?

Depois de esperar alguns segundos por uma resposta, desisto e assinto, sério, o que é isso? Acabei de ser sequestrada? Quer dizer, claro, há uma primeira vez para tudo, mas isso é demais.

Depois do que parecem horas, a porta pesada é finalmente aberta e tento distinguir o rosto daquele que entra na luz fraca. Percebo que ele está usando muletas para andar e mal consigo conter uma risada.

—Oh, olá Sr. Borderline Pedófilo.— Digo quando reconheço o homem alto e branco com quem conversei sobre a arte renascentista espanhola.— Eu esperava vê-lo no noticiário com ambas as pernas amputadas. Parece que perdi um tiro, hein?

—Você fica mais bonita quando não está fazendo comentários sarcásticos.— diz ele, seguido por outro homem que não reconheço.

—Eu menti? Você é um merda.— respondo tentando não rir da situação patética.— Sabe, depois de um tempo aqui, já me fiz muitas perguntas, mas tem tipo, esta que me dá uma completa apodrecimento cerebral.

—Pergunte de uma vez.— Percebo que ele tem algo na mão, mas não consigo distinguir o formato.

—Quem é o seu designer de interiores? Porque eu gosto da aparência simples e humilde que você tem nesta sala, mas...

Algo duro atinge meu queixo, interrompendo minha piada. Eu sinto sangue chegando à minha boca e olho para ele em estado de choque. Ele está furioso, apoiando-se em uma muleta, eu finalmente posso dar uma boa olhada no que ele está segurando. Um taser.

Oh, bem, eu serei ameaçada.

—Onde estão seus amigos.— exige, o outro o ajudando a se recompor, como se fosse seu cachorrinho.

—Boa ideia, bestie. O visual vermelho bagunçado ficará bem nesta sala.— digo, cuspindo sangue no chão. Acho que ele quebrou um dos meus dentes.

Porra, estou com medo. Quero voltar a imprimir jornais e beber cerveja no bar.

Outro golpe no rosto, a cadeira balança com o impacto, me fazendo perceber algo. Uma de suas pernas está solta.

—Vadia! Responda a porra da pergunta.

—Senhor, não fique agitado. Você precisa descansar— O outro homem fala, sua voz parece estranhamente familiar. E então me ocorre.

—O que você está fazendo aqui?

Seu olhar se volta para mim, horrorizado. Posso sentir meu coração na garganta, meus dedos estão trêmulos e de repente estou dolorosamente ciente das restrições em meus membros. Meu corpo inteiro grita para que eu corra.