Мы закрыты по домам. Трагичные мысли кружатся в моей голове, не давая покоя. Когда я увижу тебя? Когда услышу тебя? Когда почувствую тебя, сидящего рядом?
Твои слова, грозные и нежные, преследуют меня долгое время. Дни, недели, месяца я бегу от них, но вновь и вновь натыкаюсь на их след. Я понимаю, что бегу не от них, а за ними, боясь пропасть в омуте равнодушия.
Я твержу, что мне надо забыть тебя, что любовь – это не моё, но воспоминания о тебе держат меня и не отпускают. Я хочу отпустить, но правда ли это? Ты был моим всем, но я знала, что этим всё и закончится.
А раз я знала, то почему так печальна? Почему я не вздыхаю от облегчения? Ведь я осознавала, что так всё и закончится. Я должна быть рада, что была готова к этому и легко отпустила. Но ничего не изменилось. Я также печальна. Я также плачу по ночам, понимая, что тебя не будет рядом никогда. Я кутаюсь в одеяло, представляя, что обнимаю тебя, как раньше. Но ты не здесь.
Листы тихо шуршат под пальцами девушки. Она грустно улыбается и закрывает тетрадь. Это было давно. Очень давно. Так давно, что почерк уже был не её. И слова тоже.
Очки съезжают на нос, и всё вокруг перестаёт быть чётким. Она ухмыляется. Возможно, так же она и видела тот мир тогда – размыто и бесформенно. Ничего не было для неё важным, ничего не хотелось делать, и всё вокруг было неосязаемым. Летний ветер раздувал её волосы, но для неё ничего этого не было. Она просто плыла во времени, лишь делая то, что нужно было, чтобы не показаться странной.
Она вновь смотрит на тетрадь. Обложка с горами вызывает у неё ностальгию по временам, когда она писал от руки и слёзы падали на листы. Ей становится чуть противно от того, сколько она плакала, но тут же вновь улыбается, вспоминая причину своих слёз.
Так глупо.
Так красиво.
Время остановилось. Она просто стоит в комнате, в окна которой стучатся лучи солнца. Пыль в воздухе застыла, птицы за окном замолчали, а все её органы замерли. Сердце перестало стучать. И лишь память прогоняла события тех лет мимо глаз.
Она редко попадала в такое состояние. Уставившись в одну точку на белых обоях, она видела, ка всё вокруг плывёт. И как будто ей нужно лишь сделать шаг, и она уже там, несколько лет назад. Яркие чувства, сильные эмоции и море событий. Что может быть лучше?
Но...
Та жизнь в прошлом. Та жизнь более не является важной. Это часть её истории, но куда более важно, что будет дальше и что есть сейчас. Она понимает это. И не делает шаг. Хотя, она бы так и так его не сделала. Слишком уж она любит его, чтобы что-то менять в прошлом.
Я люблю тебя.
