Я буду.
Было написано другой рукой. Девушка едва улыбнулась и провела пальцем по словам. Как можно объяснить, что мы чувствуем? Как можно описать прикосновение пальца к бумаге, гладкой, но чуть-чуть шершавой? Плоть прижимается к чему-то настоящему, и ты чувствуешь тепло, холод, тревогу, мягкость...
Она вернулась к своей лепте и вновь прижала ручку к бумаге.
И ты был и есть. И не нужно мне ничего больше. Только ты. И только я.
Но как мне лучше жить дальше? В отчаянии хранить эти записи, надеясь, что ты их увидишь, и в то же время бояться этого? Или выбросить эту тетрадь в окно, чтобы местные бездомные собаки поигрались с ней, растащив клочки моей прописанной жизни по всему миру? Не знаю.
Я любила писать. Я хотела связать свою жизнь этим, хотела дарить людям свои истории. И к чему мы пришли? Не знаю.
Любовь – вот что волновало меня с тех пор, как...
Я помню, как думала, что буду жить одна. Уеду, забуду всех. Никто мне не нужен, и я никому не нужна. Я представляла, что справлюсь одна. А сейчас я держусь за тебя, как за спасительный круг. Люди говорят, много кто говорит мне, что я это делаю, только чтобы не быть одной.
И как они ошибаются.
Я была всегда одна. И я, как никто другой, прекрасно с этим справлялась. Даже сейчас, вспоминая прежнюю себя, я не чувствую боли. И раньше я не чувствовала её. Лишь адаптировалась. Было не так трудно закрыться от других и говорить, только когда нужно было. Тишина была моим другом и собеседником.
Но сейчас... Я обрела то, ради чего стоит жить, стараться, бороться. Оно всегда было рядом, но я была не в состоянии увидеть что-то и изменить себя.
