Когда наконец моя мечта сбылась, когда ты оказался рядом, я всё равно иногда чувствовала себя никому не нужной. Несколько месяцев назад, когда мы были в узниках своих домов и я плакала в подушку, я не могла подумать, что ты в итоге вернёшься ко мне, что у нас с тобой получится. А теперь я счастлива как никогда.
Но иногда всё же это чувство одиночества снова настигает меня.
Может, глупо чувствовать себя одинокой, когда тебе элементарно никто не пишет, но сейчас такое время, что уж поделать. Я всю жизнь была одна. У меня не было лучших друзей, близких друзей, парней или девушек. Были лишь люди, которым я была нужна во время учёбы.
И никого никогда не было рядом.
И сейчас, когда я вспоминаю это чувство, меня сначала охватывает волна негодования. Как же так? Почему я никому не нужна?
А потом приходит знакомое чувство. То, которое сопровождало меня годами. Чувство одиночества, полного, когда даже музыка и книги не помогают. Когда ты слышишь песню, но не обращаешь внимания. Когда ты читаешь книгу, но не понимаешь.
Я помню поездки на автобусе после тренировок. Я садилась в транспорт, сбегая от летнего зноя в душный салон, занимала место в задней части автобуса. Сидение было огорожено и можно было лишь увидеть мою макушку.
Тогда я снимала кепку, опрокидывала голову на ограждение и смотрела в окно, широкое и узкое. Оно всегда было мутным и серым, но крыши домов всё равно были видны. Высотки проносились мимо, музыка орала в наушниках, кепка лежала в руках, рюкзак – на коленях, а я где-то не там.
Полтора часа бессмысленной качки и шумов. Полтора часа бессмысленной музыки, которую сейчас я слушаю с глубокой ностальгией.
И как же одинока я была тогда.
И как же одинока я бываю и сейчас.
Тихая усмешка разрывает атмосферу. Ночь так и продолжается, тетрадь так и продолжается. Одеяло всё так же шуршит, а ветер всё так же раздувает окно.
Листы тетради шумят как мотыльки. Или может комары. Романтик сказал бы, что они шуршат словно цикады в тёмном лесу. Реалист бы воспротивился и с язвой сказал, что листы шуршат как бумага.
А она считала, что листы шуршат как жизнь. Исписанные страницы наших дней вспоминаются гораздо чаще, чем пустые и бессмысленные. Страницы или дни, решать вам. Чернила бегут по бумаге, оставляя свои следы, и как-то однажды было написано, что каждый человек есть кисточка, и каждый мазок его – это жизнь.
Но что тогда есть краска и чувства?
Я хочу быть такой, какой я буду любить себя. Но одна я не справлюсь.
Будешь ли ты рядом, чтобы взять меня за руку и повести туда, где есть я и нет её?
