Je n’arrive plus à écrire, plus autant qu’avant, je ne vis plus rien, je songe à arrêter.
Je suis là, j’avais envie d’écrire mais rien ne sort. Et ça me fait le même effet qu’un appétit perdu, ou le sommeil qui s’en est allé pour un insomniaque. Même le fait de penser à TOI ne provoque rien.
Pourtant avant ça marchait… enfin la plupart du temps, six fois sur dix.
Je songe à arrêter.
Besoin de respirer et de me faire oublier.
Tu m’en veux si je te dis que je suis en train de boire en ce moment ? Oui je me suis remis à boire et pour être franc ça m’a vraiment manqué. Il n’y a que ça que j’aime en ce moment… que ça. Même pas la fille du bar.
Tu sais, celle qui est venue me parler et qui m’a demander ce que j’écrivais sur mon carnet. Je suis écrivain j’ai répondu mais anonyme - à ce propos je n’ai pas encore fini mon dernier livre, je repousse sans cesse la fin car elle ne me satisfait jamais- et ça l’intriguait.
On sort ensemble je crois… enfin selon elle, pour moi ce n’est que charnel. Pourtant je lui ai dit que je l’aime bien mais que je ne l’aime pas. Je lui ai prévenu que lorsque je serai guéri ce sera une autre que j’aimerai, pas elle, surement une autre ou bien celle que je n’ai pas su aimer. Elle m’a juste répondu que ce n’est pas grave, qu’elle elle m’aime et que c’est tout ce qui comptait puis tout le monde doit être aimé et elle a rajouté que c’est un cadeau qu’elle me fait.
Bref je n’écris plus autant qu’avant. J’essaye de boire autant qu’avant. Avant. Avant. Avant. J’essaye d’y retourner puisqu’a-v-a-n-t tu étais là et si un jour je vais guérir j’y retournerai pour t’aimer comme je l’aurai du.
