Il vento tra i campi di girasole.

Fine.

Dissoluta realtà,
la potenza di una melodia,
che bussa al cancello del cuore
e rimbomba di un'armonia già sentita.

Come un'arpa delicata
che si apre ad illimitate magie
con veemenza la memoria ritorna.

Alla ricerca di mani che sappiano cogliere
le sfumature del singolo petalo
attaccato allo stelo di ogni minuscolo fiore.

Un momento ancora,
un altro dopo che si sussegue:
dove finisce l'uno, l'altro inizia...

La fine del crepuscolo,
la fine dell'alba,
la fine della morte.