Il vento tra i campi di girasole.

Dimora.

E so che per quanto complicato,
vorrei trovar dimora da questa valle ombrosa,
una gracile speranza vive
ed io, so che non posso farne a meno di toccarla.

Il terrore, prende forma,
con un coltello affilato,
per arrivare dritta nell'oscura
parte del corpo infranto.

Scappare,
fino a non trovare il ritorno,
non trovare una collocazione.

M'insegue, mi cerca, mi trattiene.

Cerco rifugio in abbandonate dimore
ed anche nel tuo spento ottimismo.