Love in the Dark

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Lord Voldemort estava ganhando a guerra, e Harry sabia disso, em nenhum momento mais claramente do que agora. A destruição das Horcruxes alimentada pela adrenalina até agora levou ele, Ron e Hermione a serem capazes de correr, fugir e fazer o que tinha que ser feito - não importava as consequências, não importava o perigo - para acabar com Voldemort. Agora, porém, depois do que acabara de testemunhar na Penseira - a memória de Snape, por mais confusa e estranha que fosse ver sua vida da perspectiva do homem - ele estava se sentindo tão em conflito, tão traído.

Ele se virou de onde estava sentado nos degraus de pedra ao lado da mesa do diretor para olhar o retrato de Dumbledore. O homem apenas o encarou de volta, os olhos brilhando, mas com tristeza - incapaz de dar conforto ou conselho. Isso tinha que ser escolha de Harry ...

Então, quando Harry se sentou naquele degrau, ele se fortaleceu com a confirmação de que não havia escolha, apenas a ilusão disso - sempre seria assim, deveria ser assim, desde que Tom Riddle agiu na metade de Snape -ouve uma profecia que levaria à destruição dos pais de Harry, do próprio Tom Riddle e da vida normal de Harry.

Ele sempre seria o herói, quer as pessoas soubessem o que ele faria a seguir ou não. O destino o colocou no papel de cordeiro sacrificial antes de seu nascimento, e ele a enganou por tempo suficiente. Ele olhou ao redor para o escritório, escurecido pela noite que caía ao redor deles. Este espaço - aquele que ele havia tentado destruir tão completamente no final de seu quinto ano, enquanto falhava em reprimir algumas de suas emoções miseráveis ​​e resistir à perda de Sirius - agora assumia todas as cores de si mesmo que ele sempre tentou correr de. A escuridão estava convergindo, mas ele estava sozinho, protegido nas paredes do escritório, e tudo estava quieto - de uma forma que ele não se divertia há muito tempo. Apesar de estar à beira das lágrimas, ele sorriu apesar de si mesmo. Dumbledore, apesar de todos os seus defeitos, realmente se importava com ele, queria protegê-lo desta guerra, mas sabia que essa não era uma possibilidade. Seu ex-diretor tentou permitir a ele a totalidade de seus poucos momentos de felicidade como pontinhos de luz estrelada no céu noturno enegrecido de sua vida.

Sua última resistência contra Voldemort seria aceitar sua morte, e ninguém saberia ou poderia saber quais seriam as repercussões de sua ação. No espírito de uma vida por outra vida, Voldemort destruiria sua Horcrux desconhecida, e o destino finalmente seria apaziguado por ter Harry como sua vítima.

Ele se levantou, esfregando as mãos úmidas na calça jeans. Seu estômago estava revirando em sua garganta e sua cabeça - sua cicatriz - estava misericordiosamente silenciosa. Voldemort realmente estava dando um alívio à Luz, em sua insistência para que Harry fosse de boa vontade até ele na Floresta Proibida.

Harry não o desapontaria.

Sem outro olhar para trás nos retratos dos diretores de Hogwarts anteriores, ele agarrou sua capa de invisibilidade de onde a havia deixado cair, e a colocou sobre os ombros e sobre a cabeça. Ele caminhou em direção à pesada porta de madeira, que o separava, dos retratos e da paz estagnada do escritório do resto de sua vida. Ele deu aquela curta caminhada, e a cada passo sentia-se clarear sua mente de uma maneira que nunca tinha sido capaz de fazer antes nas aulas de Oclumência. O medo de pensar muito e ficar congelado na indecisão venceu. Harry abriu a porta e saiu para encontrar seu fim.

Os corredores permaneceram vazios enquanto ele caminhava lentamente por eles, muito consciente de seu corpo e absorvendo coisas que não havia notado em todos os seus anos em Hogwarts. As minúsculas rachaduras na pedra cinza do corrimão, marcas gastas nas escadas por anos de alunos subindo e descendo e - mais recentes - respingos de sangue e estrias de corpos que foram removidos de seu lugar caído para o Salão Principal.