¿Dónde se esconde la perfección?

De amor no muere nadie.

Hace dos días, mientras esperaba un taxi para asistir a mi inútil terapia, lo vi.

Un chico cabello negro, ojos cafés que arrancaban el sueño de toda aquella que se atrevía a mirarlos.

Él me miró, yo lo miré. Fue un hermoso cruce de miradas, nuestros ojos hablaron por nosotros. Él no me quitó la mirada de encima, incluso cuando pasaba frente a mi, y yo me negaba a perderme algo de él, hasta que dobló la esquina y desapareció.

Fue nuestra pequeña historia de amor, y sé que no le volveré a ver, nunca.

Pero estaré bien, de amor no ha muerto la primera persona.

Voy a estar bien. Quizás no hoy, o mañana, o en dos o tres meses, pero lo estaré. Lo prometo.

¿No te ha pasado que piensas y piensas durante la noche y terminas con lágrimas en los ojos y un vacío en el pecho? A mi si.

Lo terrible es que cuando estás dejando de llorar buscas algún otro recuerdo para seguir derramando lágrimas.

Es como si prefirieras estar así, triste.

Como si estuvieras acostumbrado a la tristeza y a la soledad.

Este tipo de cosas no pasan cuando eres sólo un niño. Aún recuerdo que de pequeña me gustaba caminar por bordes, así como el borde de las aceras y mamá enloquecía y me gritaba.

-Evangeline ¡alejate del borde!

Y yo no hacia más que reír. Pero era feliz, jugando con la muerte.

Y es lo que hago ahora, mientras juego a ser perfecta, estoy en el borde de un abismo, con una invitación a caer en el, pero sin retorno.

Creo que estoy dispuesta aceptarla.

El abismo de la locura, abismo de la muerte, pero también de perfección.