Há escuridão em seus ossos e seu sangue, contorcendo-se sob sua pele.
Draco provavelmente ficaria preocupado, Harry pensou. Luna pode dar um abraço nele.
Riddle estaria sorrindo.
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Deixado em um armário, Harry conseguiu se afastar da beira de se tor...
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Mas agora ele entendeu.
Quase tudo, parecia. Não exatamente, mas quase.
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Harry Potter quase se tornou um Obscurial.
Ele podia se lembrar daquele dia, na verdade, quando a escuridão dentro dele ameaçava consumir seu ser de dentro para fora e rasgar sua pele e rasgar sua mente e se alimentar de seus ossos e destruir quem ele era. Quando ele quase deixou.
Ele havia derrubado um vaso, uma coisa feia com estampa floral. Harry ainda podia sentir a queda em seu estômago, a sensação de que não, Deus, ela vai me matar .
O engraçado é que o vaso nem se partiu. Ele tinha percebido. Ele estava orgulhoso.
Ele estava incrivelmente orgulhoso.
E Duda tinha visto o vaso cair, e a captura de Harry, e teria ficado bem, não fosse pelo fato de que Harry não o pegou com as mãos, mas com a magia.
Ele nunca tinha visto tanto sangue como naquela noite.
Harry se arrastou para dentro de seu armário, ossos quebrados e mal curados, a fome muito dolorosa para sua magia entorpecer, o frio muito profundo dentro de si mesmo para sua luz alcançar.
Ele quase morreu naquela noite. E todas as noites na semana seguinte, quando ele foi abençoadamente ignorado e deixado sozinho para se recuperar.
Seu ódio quase o comera vivo. Ele quase ficou feliz em permitir.
Harry tinha quatro anos.
E então sua música veio, a melodia simples ondulando no ar e ao redor de sua alma e o levantando e subindo até que ele não estava mais se afogando em sua escuridão. Estava lá, parado e esperando sob sua pele, mas estava quieto.
Harry quase se tornou um Obscurial.
Naquele momento, sentado na Sala dos Desejos e contendo as lágrimas, Harry fez uma promessa a si mesmo.
Se ele descobrisse quem o forçou aos cuidados dos Dursleys, ao invés de alguma outra casa bruxa adequada , como crianças bruxas adequadas , Harry os mataria.
Quanto aquela pessoa era responsável, bem.
Isso determinaria quanto tempo levaria sua morte.
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(Ele poderia matar? As sombras se agitavam sob sua pele, mas ele poderia -)
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Harry ficou na escola no Natal.
O professor Flitwick deu a ele um olhar de pena, que Harry prontamente ignorou. Seu chefe de casa não teve voz ativa em sua decisão.
Ele seguia a mesma rotina de sempre: banho, café da manhã, biblioteca, almoço, biblioteca, jantar, biblioteca, cama. Era um hábito naquele ponto, um ritual no qual ele poderia encontrar conforto.
Harry recebeu um único presente no dia de Natal. Foi o primeiro presente que ele se lembrava de ter recebido.
E agora, ele poderia vagar à noite.
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A capa da invisibilidade, como ele aprendeu que era chamada, estrelava um conto infantil muito famoso.
Mas em cada conto havia alguma verdade. Harry pesquisou mais profundamente.
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Os três irmãos. As Relíquias da Morte.
Tudo voltou para os Peverells.
A Pedra, o Manto, a Baqueta.
Talvez eles não existissem. Mas Harry, como sempre, estava curioso.
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Um dia, em um salto de lógica provavelmente falha, Harry viu a varinha de Dumbledore segurada frouxamente na mão do velho e algo em sua mente clicou.
A pessoa misteriosa que lhe dera a capa. Uma varinha que parecia terrivelmente familiar para uma certa foto em um certo livro.
Harry esperava mais do que qualquer coisa que ele estivesse errado.
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Dumbledore e Grindewald, 1945.
Todo mago já sabia disso? A conexão era de bom senso ou eles simplesmente não acreditavam na Varinha das Varinhas?
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Na noite anterior ao fim do feriado de Natal, Harry encontrou um grande espelho coberto em um quarto abandonado. A inscrição parecia algo sem sentido.
erised stra ehru oyt ube cafru oyt on wohsi
Harry fez uma pausa, evitando se olhar no espelho. Ele não reconheceu a linguagem, mas certamente não queria se encontrar preso em algum tipo de objeto amaldiçoado.
O idioma mais comum para bruxos era o latim. Nem tinha raízes latinas, então ou era completamente estrangeiro, apesar de estar no alfabeto inglês, ou estava em código.
Espere, Harry pensou. Aquele pintor, Da Vinci. Ele escreveu ao contrário em um script que você só poderia ler em um espelho.
"Eu mostro não o seu rosto, mas o desejo do seu coração," Harry murmurou, agradecendo a Merlin pela escola trouxa.
Ele considerou não olhar para o vidro. Apenas indo embora, evitando a tentação.
Mas, felizmente e infelizmente para Harry, ele se orgulhava de encontrar respostas, independentemente de sua opinião pessoal sobre o que quer que encontrasse.
Ele avançou lentamente, chegando ao campo de visão do espelho, cuja imagem tremeluziu e mudou ligeiramente. Ele quase podia ver a magia ao redor dele, sutilmente sondando sua cabeça e girando em torno do espelho.
Uma versão mais velha de si mesmo estava olhando para o lado, satisfeita, preguiçosamente enrolada com outro homem e um livro grosso. O homem não era identificável, menos um estranho e mais uma pessoa que ainda não havia sido identificada. A cena parecia quente e confortável, o corpo de seu eu mais velho e o do outro se encaixando perfeitamente enquanto ele descansava nos braços do homem.
Era quase apropriado, realmente, que seu maior desejo não tivesse rosto. Ele não conhecia ninguém bem o suficiente para ansiar.
Harry se virou e saiu com o coração pesado. Não seria bom demorar.
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Ele se viu na torre da Astronomia, bem acima de tudo, exceto das estrelas no céu. Harry se permitiu uma lágrima, rodeado por paredes de pedra onde ninguém podia ver. O ar fresco da noite queimava seus pulmões, mas ele continuou respirando, inspirando e expirando, repetidamente, até que sua cabeça ficou clara e seu coração ficou leve o suficiente para se mover.
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Harry passou a noite na Wish Room. Sua magia se desenrolou ao redor dele como a de um amigo, reconhecendo sua presença e emprestando sua força. Uma lareira apareceu no canto, já acesa, o calor das chamas aquecendo lentamente o ar.
Harry sorriu e segurou seu cobertor perto, uma caneca de chá quente em suas mãos, e se enrolou em uma bola ao lado do calor crepitante. A Wish Room zumbia alegremente ao seu redor.
