Manacled ( Dramione )

Chapitre Quinze

Hermione était à nouveau fertile.

La table réapparut au milieu de l'étage et elle se sentit résignée à cette vue. Ça commençait à sembler inévitable.

Inévitable.

Hermione réalisa avec une sensation de chute qu'elle s'habituait de plus en plus à sa cage.

Malfoy allait la violer sur une table et cette pensée était devenue une évidence pour elle. Même le mot "viol" commençait à être légèrement inexact.

Tout était devenu...

Moins.

Physiquement et mentalement, la peur a commencé à s'estomper alors que son esprit l'obligeait à s'adapter. Elle ne se sentait pas nauséeuse. Son cœur ne battait pas douloureusement. La sensation de déchirement dans son estomac n'était pas si oppressante qu'elle aurait pu s'en étouffer.

Son esprit s'est tordu avec la rationalisation. Essayant de la faire s'adapter. Pour qu'elle survive.

Si sa situation cessait de l'irriter, elle serait moins encline à risquer une tentative d'évasion. Moins encline à provoquer Malfoy.

Elle pouvait le comprendre scientifiquement. Du point de vue d'une guérisseuse, elle pouvait en expliquer la physiologie et la psychologie. C'était insoutenable de rester dans un état de peur constante, d'horreur constante, de crainte constante. Son corps ne pouvait pas la maintenir dans un état permanent de combat ou de fuite. Soit elle était forcée de s'adapter, soit elle s'épuisait. La potion que Malfoy lui avait administrée avait probablement contribué à l'atténuer.

Comprendre la science ne rendait pas la prise de conscience meilleure. Ça l'a empiré. Elle savait où son esprit se dirigeait.

Elle s'acclimatait au manoir.

Cette pensée l'a profondément secouée.

Elle fixa la table et ne sut pas quoi faire. Ce n'était pas comme si elle pouvait le combattre. Elle ne pouvait pas résister plus qu'elle ne le faisait déjà.

Il ne faisait rien qui fasse mal. Si elle faisait attention, si elle arrêtait de détourner son esprit, cela ne ferait qu'empirer les choses au lieu de les améliorer.

Elle devait s'échapper. C'était tout ce qu'il y avait à faire. Elle devait s'échapper. Elle devait trouver un moyen. Il devait y avoir un moyen. Aucune cage n'était parfaite. Personne n'était parfait. Il devait y avoir quelque chose à exploiter chez Malfoy. Elle devait juste trouver ce que c'était.

Elle devait le faire. Elle devait le faire.

Elle se répétait cette résolution alors même qu'elle traversait la pièce et se penchait sur la table. Les pieds écartés.

N'y pense pas, se dit-elle. Des choses bien pires pourraient arriver si elle se laissait aller à y penser.

« Je vais m'échapper », s'est-elle promis. « Je vais aller quelque part où les gens sont gentils et chaleureux et où je suis libre ».

Elle ferma les yeux et se répéta cette promesse jusqu'à ce qu'elle entende la porte claquer.

Elle a regardé les jours de janvier passer.

Malfoy est venu pendant cinq jours. Le sixième jour, il est arrivé et a inspecté sans mot dire ses souvenirs. Il semblait préoccupé.

Puis elle a été laissée à elle-même.

Elle a plié des origamis. Elle a exploré le manoir. Elle explora le domaine. Elle a lu le journal.

Les rapports sur les efforts de guerre étaient relégués à de plus petites colonnes. La fascination du public pour les mères porteuses commençait lentement à envahir les pages de la société. Elles apparaissent de plus en plus fréquemment en public, on les promène, on les emmène à l'opéra, on les traite comme des animaux de compagnie exotiques. Des photos de leurs silhouettes en forme de bonnet sont publiées, accompagnées de ragots agressifs : s'agit-il d'un gonflement ou simplement de la coupe de leurs robes ? Des sources anonymes disaient des choses suggestives comme « il y a une chance que les Flint ajoutent un nom à la tapisserie familiale d'ici la fin de l'année ».