Manacled ( Dramione )

Chapitre Dix-Huit

Hermione fixa le carré de papier qu'elle tenait avec perplexité.

Elle fronça les sourcils en le pliant en deux, puis s'arrêta, désemparée.

Elle ne se souvenait plus comment on pliait une grue en origami.

Elle en avait plié plus d'un millier. Petites et grandes. Jour après jour. Elle avait des souvenirs précis de leur pliage.

Mais d'une manière ou d'une autre...

Elle ne se souvenait plus comment faire. Elle a continué à essayer, chaque matin après avoir lu le journal, mais elle n'arrivait plus à trouver comment les faire.

Elle n'arrivait pas à se souvenir de l'ordre des plis. Était-ce d'abord un pli diagonal ? Peut-être était-elle censée le plier en deux, puis à nouveau ? Elle a essayé les deux façons.

Elle n'arrivait pas à se souvenir. La connaissance était perdue.

Elle n'avait aucune des grues qu'elle avait déjà pliées pour examiner le processus de manière inversée. Les elfes les bannissaient toujours à la fin de la journée.

Hermione soupira et mit le papier de côté.

Elle avait dû le perdre pendant sa crise. Le cerveau avait peut-être été endommagé.

Le souvenir - la connaissance - avait disparu de l'endroit où elle l'avait gardé. Comme s'il n'avait jamais existé. Sauf qu'elle savait qu'il avait existé. Elle se souvenait, distinctement, d'avoir été capable de les plier.

Peu importe.

Elle ne savait même pas pourquoi elle pliait des grues. Elle ne pouvait pas se rappeler quand elle avait appris ça. Peut-être à l'école primaire, se dit-elle.

Elle a enfilé sa cape et est sortie.

Le domaine était lugubre et boueux. L'hiver donnait ses derniers soupirs avant le printemps. Les fenêtres étaient parfois teintées de givre le matin, mais les jours se réchauffaient et il pleuvait à torrents pendant des jours.

La pluie ne tombait que légèrement, alors Hermione s'est aventurée.

Elle en était arrivée au point où elle pouvait traverser la plupart des jardins entourant le manoir, tant que ce n'était pas trop ouvert. Les espaces ouverts, elle ne pouvait toujours pas les supporter.

Lorsqu'elle essayait de temps en temps de franchir les haies et de s'aventurer dans les collines, elle avait l'impression que quelqu'un était en train de la disséquer, de lui arracher les nerfs et de les exposer au froid et au vent. Son esprit se repliait sur lui-même et la laissait seule dans un état de terreur totale.

Elle ne pouvait pas, ne pouvait pas gérer.

Elle se demandait si elle ne serait jamais capable de gérer ça. Si elle se remettrait un jour de son agoraphobie. La peur semblait s'être profondément enracinée en elle, se tordant à l'intérieur et à travers elle, partant de son cerveau et descendant le long de sa gorge, s'enroulant autour de ses poumons et de ses organes comme une vigne envahissante, attendant de l'étrangler à mort.

Les jours où il ne pleuvait pas à verse, Hermione passait la plupart de son temps à errer dans le domaine. Elle revenait à l'intérieur couverte de boue et n'avait d'autre choix que de la traîner à l'intérieur et dans les couloirs. Les maisons de sorciers n'avaient pas l'habitude d'avoir des paillassons ou des gratte-pieds alors qu'un simple coup de fouet suffisait à chasser la boue. Hermione s'excusait intérieurement chaque jour auprès des elfes de maison.