𝗮𝗻𝗴𝗲 ₍ᐢ ̥ ̮ ̥ᐢ₎ ᵐᶦⁿˡᶦˣ

16

Felix étala tous les dessins par terre. Il y en avait beaucoup. Et presque tous les mêmes ; ils dégageaient plutôt la même sensation. De l'horreur. 

- Personne n'a su décrypter ce que je voulais dire par tout ça. Moi non plus d'ailleurs, finit par soupirer Minho en s'asseyant sur le lit. 

- Ta mère t'a déjà fait voir un spécialiste ? 

- Non. 

- Oh. Dommage, peut-être qu'il ou elle aurait pu te donner des explications. 

- Et toi, Felix ?

- De quoi moi ? 

- Qu'est-ce que tu vois ? 

- Mh... une grande souffrance ? Tu te souviens de tout ce que tu faisais petit ? 

- Non. 

- Une sorte d'amnésie ? 

Minho hocha la tête. 

- ça expliquerait certaines choses. Les dessins, là, sûrement qu'une partie de ton cerveau tente de t'envoyer des messages ? 

- ...... 

- J'en suis presque sûr ! 

- Merci, Felix. 

Minho détourna le regard. Il n'était ni gêné, ni troublé. Minho ne disait pas merci à la légère. Le sens derrière, Felix ne l'avait pas interprété. Il s'était imaginé que Minho le remerciait d'avoir éclairci sa situation. C'était loin d'être la raison première.