Te escribí,
usando mi sangre de tinta;
y mi corazón
de tintero.
Te canté,
canciones quebradas;
no con mi voz,
sino con mi alma.
Te soñé,
a mi lado en la cama;
tú dormías
y yo te miraba.
No pudo ser.
Quizás fui yo,
quizás tú,
quizás la vida.
¡Ah!...
Cuántas cosas yo pensé
Que ya quedaron atrás.
Ah...
Las heridas del cuerpo
ya las quisiera yo,
para ellas existe ungüento.
...
El otoño, viene y va
pero tú,
tú no volverás.
