Los jueves fumaba tres.
Uno por cada dibujo que hacía.
En el bosque de los sueños.
Donde imaginaba que nada había pasado.
Que eso fue un accidente.
No la culpa de su incongruencia y su caos.
No la culpa de su tórrido corazón.
En busca del alma que creía haber recuperado.
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Cigarrillos Rosas.
PoetryLunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Cada día un cigarrillo y un poema sabor cigarrillo Rosa.
