Domingo.

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Dejo de fumar.

El humo de negro.

Lo perdido blanco.

Ya no lloraba.

Respiraba vaho.

Debido al invierno.

Se le helaban las manos.

Quebraban los huesos.

Empezó a soñar.

A meditar.

A encontrar respuestas.

Dejar su malestar.

En el fondo no.

Nunca jamás.

No quería olvidar.


Cigarrillos Rosas.Donde viven las historias. Descúbrelo ahora