Ella;
exquisita soledad de vino tinto.
Gacela de ébano dormida en la pared.
Inquieto torrente de sus ojos,
invisible y perfumado.
Truco vacío de sus manos
para inventarse mentiras.
Ella vuela con las alas
de otra mujer.
La enamora,
su viaje a ras del suelo.
Danza con el sudor
de sus cansados senos.
En silencio.
A espaldas de los seres
que aborrecen su vuelo.
Ellas besan la oscuridad,
que guarda un secreto.
Se enredan en su pelo
las calladas caricias.
Tejen trozos de universo
en que la mente es el cielo,
y abren sus alas.
