atlas kopf lag auf wallace bauch, über den sich ein schwarzer strickpullover spannte. schwarz wie die nacht oder das ende des meeres oder das letzte bisschen sturm, die letzten muscheln vor der flut.
atlas' ohren rauschten von dem einziehen, von dem loslassen, wenn wallace rauchte.
am anfang - wann war der anfang ? - hatte atlas den geruch gehasst, er hatte in der nase gestochen und im rachen gekratzt, er hatte sich überall dran gehängt, wie eine einsame fledermaus. aber mittlerweile war es in ordnung. war es vermischt mit der salzluft, am ende des tages oft abgewaschen vom schwimmen im kalten meer.
und dann konnte atlas auch endlich wieder wallace duft aufnehmen, pur und edel, ohne den zigarettenrauch.
er drehte seinen kopf so, dass er wallace ansehen konnte.
purer, edler junge.
